Poemas de Alfonsina Clariá

Vivir
latiendo hambre.

Temblar de nada.

.....

Morir, un acto
tantas veces ensayado.

.....

Morir de qué

.....

Están los grillos en lo alto
del grito
encendidos:
toda ceniza es alarido.

.....

Al son de la ceniza
sueña el pie
otra mañana,
una luna más.

.....

Cierro la arena,
ya no veo los ojos,
este viento.

Nada quema
como tu voz.

.....

No te roza mi mano
ni mi lengua.

Te posas en mí,
siento el ardor: eres.

Con eso me basta.

.....

No cierres la puerta,
adentro llueve.

.....

Silencio vivo,
silencio descarnado;
sé mi lámpara,
mi piel.

.....

¿Adónde va mi voz
inútil,
solitaria, sorda?

Agua que corre
por la alcantarilla.


De su libro "toda ceniza es alarido", Lago editora. Otoño cordobés de 2016.

La noche vuelve y tal vez mañana

no exista el tiempo con sombras…

L. A. Spinetta

Le doy vueltas a un pensamiento

que no tiene foco

como las polillas de marzo

pero a la inversa:

ellas giran, danzan

su urgencia de luz

en torno a lamparitas recalentadas,

se pegan

y se despegan del calor.

Abrimos bolsitas de nylon

o armarios y aparecen

repentinas, leve

animación del polvo…

El pensamiento que me convoca

es noche, es grillo

abriéndose a la noche

envolviendo el silencio y dejándose

sumergir en agua silenciosa

Tres poemas de Bai Juyi

El viejo y la luna

Vengo del Sur. La luna
encogida en cuarto
dejé al partir
pero rebosó por tres veces.
De madrugada,
ella desapareciendo,
aceleré mi paso
para en puntual atardecer
dormir con otra.
No podría jamás decirse
que ignore
los humanos sentimientos
pues mil kilómetros
lleva ya acompañándome.
Esta mañana juntos partimos
desde el puente We Shue
hacia las calles de Chan An, mi meta;
aunque no estoy completamente seguro
de quién será esta noche
la luna huésped.


***

Cejas de mujer pensativa

Corrientes primaverales del este
derriban las cerezas y abren sus pimpollos al ciruelo.
Si ese viento se convierte poco a poco en brisa,
jamás logrará deshacer de aquella mujer
el nudo de sus cejas enredadas.

***

Curiosidad sobre la cigüeña

Los cuervos y las águilas se enfrentan
por un trozo de comida.
Incluso los gorriones pelean
sin concesiones por cualquier nido.
Tan solo usted, tan silenciosa como 
inmutable
entre el viento y la nieve
de la orilla helada,
reposa su pie tranquilamente
sin que yo pueda por medio alguno
descubrirle su propósito.

Extraídos de Antología Poética de la Dinastía Tang.
Versiones de A. Gómez Gil y Chen Guang Fu.

Canción perdida

La piedra gira en el sol,

el recuerdo se contenta

con el calor de tus manos…

No es la distancia

la mejor canción.

La piedra gira

y nuestros ojos,

tan capaces de vivir en el asombro,

se ciegan

en el intento de mirarla.

(Polvo de ladrillos)

La ventana de esta noche,
hueco atravesado
por un perro que llora. Distancia...

Cuando calle
habrá empezado a disiparse un reloj.
Haràs bolitas de barro:
las quiero entre los dedos de mis pies.

Habrá humedad, eco de lluvias,
en el surco más urgente
del vidrio.

***

Un tren se fue.
Una montaña y un espejo
viajaron con él.

¿Tomará el camino de las altas cumbres?
¿Beberá velocidad cuando lo alcance el rayo?...

Mientras espero una respuesta
en un costado de la vía
(precaria estación donde los ojos no alcanzan),
guardo cáscaras en la basura,
converso con un perro viejo;
envuelvo un regalito
para una amiga que el martes
cumple los años.


(Fronda)

Trozos de cornamenta
reclaman el borde más afilado del peine;
una bola de pelusas
juega con la atención de la escoba;
bajo la cama, no lejos del gentil colchón,
un esqueleto de cucaracha
y un caramelo de menta
que no se disolverá en la boca.
Hay un barniz resistente:
un eco de tu respiración amoldado
a los objetos del cuarto, transforma
el detergente en licor.
                                      Esta limpieza
fracasará si tu nombre permanece
agazapado en un rincón de mi colcha.


(Fronda)

Dispersión y regreso

Un olor a tostada, el tic-tac

del molesto, un trozo de papel

olvidado en la mesa,

el ronroneo de una gata ensoñada:

“la caricia inherente”, según Eduardo.

Una puerta, una ventana,

una llave quieta, lejana, su tenue sombra;

una gota que no cesa, y mi voz

evaporándose mientras la casa

se reúne, se dispersa, regresa.

(Polvo de ladrillos, 1996)